A pálida luz da manhã de Inverno,
O cais e a razão
Não dão mais esperança, nem uma esperança sequer,
Ao meu coração.
O que tem que ser
Será, quer eu queira que seja ou que não.
No rumor do cais, no bulício do rio
Na rua a acordar
Não há mais sossego, nem um vazio sequer,
Para o meu esperar.
O que tem que não ser
Algures será, se o pensei; tudo mais é sonhar.
FERNANDO PESSOA, 28-12-1928.
A música é de Antonio Vivaldi (1678-1741): “As quatro
estações – Concerto nº4 (Inverno)”.
“Quando eu era criança eu acreditava apaixonadamente
que a vida era mais do que só comer e dormir, mais do que limitar a vida de um
homem a um minúsculo ponto da superfície terrestre e marcar a passagem de suas
horas douradas pelas batidas de um sino. O pouco que a formiga consegue ver do
mundo já é bom para ela; e eu com sua visão magnificada uma centena de vezes...
o que não seriam para a formiga estes meus olhos! Multiplique pois o limite de
minha capacidade visual pelo tamanho da Terra... e eis então você.”
In: “Esquetes de New Orleans – O Mendigo” 1925, William Faulkner (1897-1962).
O coração de São Paulo é formado pelo conjunto de três Praças: Clóvis
Belilácqua (1859-1944), João Mendes de Almeida Jr. (1856-1923) e Sé, centro geográfico
de São Paulo.
Mas a praça é do povo, como se diz por aí. A idosa moradora de rua deve viver nas imediações da Praça João Mendes. Vejo-a raramente e está sempre limpa e arrumada. Ontem, foi dia de lavar roupas. Ignoro onde ela lava as roupas – não creio que seja na fonte da Sé, guardada por dezenas de policiais. Então, como sei que é o dia da lavagem? Simples: ela aproveita os dias ensolarados, abre um velho guarda-chuva e estende as poucas peças molhadas sobre ele; o que sobra ela pode sempre esticar sobre os elementos de proteção de pedestres junto ao meio-fio ou sobre a maleta onde, provavelmente, guarda todas as suas posses. (22/07/2024)
Outro
dia, outra senhora, não tão idosa como aquela – talvez estivesse na flor dos
seus 50 anos. O cenário é a mesma Praça João Mendes, onde ela está sentada no
chão e esfrega um lenço ora na testa, ora do nariz, enquanto conversa com um
grupo de policiais. Há manchas vermelhas no lenço branco. No ponto do ônibus,
tenho um olho na cena e outro na rua por onde o trólebus deve vir (ninguém sabe
quando). Tento imaginar o que aconteceu. (Nada jornalístico.) Ela só pode ter
caído, os policiais a atenderam e tentam animá-la enquanto aguardam a
emergência. Parece calma... Aí vejo um carrinho de compras de duas rodas
próximo à cena e imagino que ela se desequilibrou, apoiou-se no carrinho, que
seguiu seu rumo, abandonando-a à sua própria sorte! Decido que foi este o
acontecido, mas provavelmente não tenha sido nada disso. Fim do meu momento de
Mrs. Marple, pois o trólebus apareceu e eu embarquei – e foi de onde tirei a
foto.
É um
pouco difícil para o pedestre delimitar a praça Clóvis Beviláqua que, em
determinado ponto, se mistura com a rua Santa Teresa e ainda se estende após a
rua Anita Garibaldi. Tempos atrás no ônibus, um passageiro perguntou ao
cobrador se a Praça Clóvis Beviláqua estava no roteiro. O cobrador coçou a
cabeça, hesitou, repetiu o nome e resolvi interferir. “Passa, sim” – disse ao
senhor e ao cobrador (que está na linha há anos) expliquei que a Praça Clóvis
Beviláqua – era a famosa Praça Clóvis. Como a praça é do povo, o povo preferiu
abreviar o nome do jurista cearense, um dos responsáveis pela elaboração do
Código Civil brasileiro de 1909, e que há muito tempo se tornou íntimo da
população de São Paulo. Por ali vê-se de tudo. Como a rodinha animada de jogo em
torno de uma bancada tosca sob uma frondosa árvore; há também uma vendedora de cachaça que leva com outras bebidas num isopor.
“O
mais importante é que até o último momento não foi capaz de suspeitar de tal
desenlace. Agiu com força até o último instante, sem supor sequer a possibilidade
de duas pobres e desamparadas mulheres pudessem fugir de seu domínio. Para isso
contribuíram muito a sua vaidade e essa confiança em si mesmo que devia antes
se chamar amor-próprio. Piotr Pietrovich, saído do nada, tinha um amor doentio
por si mesmo, tinha em grande estima a sua inteligência e as suas aptidões, e até
às vezes as solas dos seus sapatos, e apaixonava-se pela sua cara no espelho. Mas
acima de tudo neste mundo amava e estimava o seu dinheiro, adquirido à custa de
trabalho e todos os meios: punha esse dinheiro ao nível de tudo que considerava
superior.
(...)
Dúnia
era imprescindível para ele; não podia renunciar a ela, nem sequer podia pensar
nisso. Há algum tempo, alguns anos, que vinha pensando com prazer em se casar,
enquanto ia acumulando dinheiro e esperava. Sonhava com embriaguez, no mais
profundo do seu íntimo, com uma mocinha decente e pobre (tinha fatalmente de
ser pobre), muito nova, muito graciosa, boa e instruída, muito pacata, que
tivesse passado grandes dificuldades na vida e se encontrasse completamente
desamparada perante ele, de maneira a considerá-lo por toda sua vida... o seu
salvador e que se mostrasse submissa, dócil e cheia de admiração para com ele e
só por ele. Quantas cenas, quantos doces episódios representava na sua
imaginação acerca deste tema sedutor e gracioso, quando descansava das suas
ocupações! E eis que o sonho de tantos anos já tinha quase se realizado; a
beleza e a educação de Avdótia Românovna o impressionaram; a sua situação de
desamparo ainda mais o interessou. Era até mais do que aquilo que sonhara:
aparecia-lhe uma moça digna, enérgica, virtuosa, com mais experiência e cultura
do que ele próprio (assim o pensava), e era uma criatura assim que ficaria
agradecida a ele durante toda a sua vida por seu gesto heróico, e se humilharia
docilmente perante ele, ele poderia dominá-la ilimitada e plenamente... Como se
fosse de propósito, algum tempo antes, depois de muitos sonhos e expectativas, por
fim havia decidido mudar definitivamente de rumo e entrar num círculo de atividades
mais amplo e, ao mesmo tempo, pouco a pouco, ir abrindo caminho numa sociedade
mais elevada, com a qual havia algum tempo sonhava com prazer...
Enfim,
decidiu tentar fortuna em Petersburgo. Sabia que por meio das mulheres pode-se
conseguir muito. O prestígio que irradiava uma mulher honrada e culta podia abrir
prodigiosamente o seu caminho, granjear-lhe simpatia, criar-lhe uma auréola...
e eis que, agora, tudo desabava! Aquela ruptura imprevista, brutal, provocava
nele o mesmo efeito que um raio. Aquilo era uma farsa absurda, uma estupidez!
Ele não tinha feito mais nada além de mostrar um pouquinho de impertinência,
mal tivera tempo de falar. Não fizera mais do que gracejar; distraiu-se um
momento, e tudo acabou tão seriamente! E, além disso, à sua maneira, ele amava
Dúnia, já a via dominada nos seus sonhos... e, de repente...
Não!
Amanhã mesmo, amanhã mesmo é preciso colocar outra vez o problema, procurar um
remédio, emendar e, o mais importante... aniquilar esse rapaz insolente que era
o culpado de tudo.
Lembrava-se
também involuntariamente de Razumíkhin, com uma sensação dolorosa... se bem
que, no entanto, não tardasse em se tranquilizar a este respeito: "Era o
que faltava, pô-lo em pé de comparação comigo!" Mas era a Svidrigáilov quem
no seu íntimo temia seriamente. Em resumo, muitas dificuldades o aguardavam...”
CRIME
E CASTIGO – Dostoiévski, Fiódor. Tradução de Natália Nunes e Oscar Mendes;
L&PM, 2007.
MARCEL PROUST (1871-1922), um autor francês que me assombra...
“A noite estava transparente, o ar parado. Eu imaginava
o Sena, a correr entre as pontes circulares, cuja forma seus reflexos alteravam,
semelhante ao Bósforo. E, símbolo, seja da invasão prevista pelo sr. de
Charlus, seja pela cooperação entre nossos irmãos muçulmanos e os exércitos da
França, a lua estreita e curva como um cequim parecia colocar o céu parisiense
sob o signo oriental do crescente. Por um instante, o sr. de Charlus deteve-se
diante de um senegalês, despedindo-se de mim e segurando-me com força a mão em
risco de quebra-la, traço germânico comum em pessoas de seu feitio; continuou
por algum tempo a malaxar-ma, para exprimir-me à maneira de Cottard, como se
pretendesse restituir a minhas articulações uma elasticidade que não haviam
perdido. Para certos cegos, o tato supre, em parte, a vista. Não sei de que
sentido fazia agora as vezes. Acreditava talvez o barão apenas apertar-me a
mão, como sem dúvida acreditava apenas ver o senegalês, que passava na rua
sombria e nem se dignava notar-lhe a admiração. Mas enganava-se em ambos os
casos, pecava por excesso de contato e de olhares. ‘Não está ali o Oriente de
Decamps, de Fromentin, de Ingres, de Delacroix?’, perguntou-me ainda imobilizado
pela passagem do senegalês. “Você sabe, eu só me interesso pelas coisas e pelas
criaturas como pintor, como filósofo. E, além do mais, já estou muito velho. Mas
é pena que, para completar o quadro, um de nós dois não seja uma odalisca.” Não
foi o Oriente de Decamps, nem mesmo o de Delacroix que, quando o barão me
deixou, ficou a dançar-me na cabeça, mas o velho Oriente daquelas Mil e uma
noites que eu tanto amara; e, perdendo-me aos poucos nos meandros das ruas
escuras, pensava no califa Haroun Al Raschid em busca de aventuras nos bairros
longínquos de Bagdá.”
“Em busca do tempo perdido – O tempo redescoberto”, Marcel
Proust; tradução: Lúcia Miguel Pereira.
[Cequim – espécie de lantejoula dourada. Malaxar amassar ou mexer muito (uma substância), para amolecê-la. Dar massagem em.]
Frequentemente,
vejo pessoas falando com orgulho do curso de datilografia que fizeram, da Escola
Remington (creio que ficava na Praça Rui Barbosa, se não me falha a memória) e
da velocidade com que escreviam à máquina. Meu caminho foi inverso. Eu devia
ter uns 15 ou 16 anos, quando ganhei uma Lettera 22 e umas explicações básicas sobre
o funcionamento dela – o uso do teclado e a troca de fita. Deve ter sido por
volta de 1963, quando ganhei um ano sabático, ou seja, fiquei sem ir à escola,
mas aproveitei o tempo para ler tudo a que tinha direito e treinar datilografia.
Um dos livros foi “Os Sertões”, um desafio tremendo, que enfrentei com a ajuda
do dicionário, enorme, de capa azul, que havia ganhado quando entrei no ginásio.
Confesso que não me lembro como resolvi o problema de ler, consultar o
dicionário e datilografar as palavras pesquisadas naqueles papeizinhos. É um
livro muito difícil, com um vocabulário riquíssimo, porém muito específico, pois
Euclides da Cunha não se limitou a escrever sobre a história de Canudos e
Antônio Conselheiro; ele situou e analisou os acontecimentos de uma forma bem
ambiciosa.
Acho
que essa foi a única vez em que fiz uma leitura tão organizada. Até hoje uso
dicionário e faço anotações, mas à mão em papéis que parecem ter vida própria: desaparecem
para reaparecer nos lugares estranhos. O aprendizado da técnica de datilografar
fez falta, mas passei a vida escrevendo à máquina sem usar todos os dedos; a
velocidade veio com a prática. A era digital não acabou com a datilografia, que
continua sendo uma necessidade, com a vantagem de que com o computador /
notebook não precisarmos mais de um equipamento pesado, barulhento e que exigia
o uso de papel carbono e a troca das fitas, nas horas mais problemáticas. Atualmente,
vejo no metrô jovens digitando mensagens no celular apenas com os dois
polegares e a uma velocidade espantosa!
Parece
que as máquinas de escrever ainda têm um bom mercado. Na internet uma Lettera
22 italiana custa R$ 2.500,00, e uma igual à minha sai por R$ 750,00. O valor da
fita vermelha e preta está em torno de R$ 38,00.
Contei ontem a história dessa leitura, porque achei que minhas maluquices começaram cedo; mas essa pelo menos superei logo.(Foto: Internet.)
Hoje,
o dia é de José Pereira da GRAÇA ARANHA (1868-1931), maranhense (ludovicense), diplomata e escritor pré-modernista, com este texto
bucólico e elegante*.
"Os primeiros vaga-lumes começavam no bojo da mata a correr as suas lâmpadas divinas... No alto, as estrelas miúdas e sucessivas principiavam também a iluminar... Os pirilampos iam-se multiplicando dentro da floresta, e insensivelmente brotavam silenciosos e inumeráveis nos troncos das árvores como se as raízes se abrissem em pontos luminosos... A desgraçada, abatida por um grande torpor, pouco a pouco foi vencida pelo sono; e deitada às plantas da árvore, começou a dormir... Serenavam aquelas primeiras ânsias da Natureza, ao penetrar no mistério da noite. O que havia de vago, de indistinto, no desenho das coisas transformava-se em límpida nitidez. As montanhas acalmavam-se na imobilidade perpétua; as arvores esparsas na várzea perdiam o aspecto de fantasmas desvairados. No ar luminoso tudo retomava a fisionomia impassível. Os pirilampos já não voavam, e miríades e miríades deles cobriam os troncos das árvores, que faiscavam cravados de diamantes e topázios. Era uma iluminação deslumbrante e gloriosa dentro da mata tropical, e os fogos dos vaga-lumes espalhavam aí uma claridade verde, sobre a qual passavam camadas de ondas amarelas, alaranjadas e brandamente azuis. As figuras das arvores desenhavam-se envoltas numa fosforescência zodiacal. E os pirilampos se incrustavam nas folhas e aqui, ali e além, mesclados com os pontos escuros, cintilavam esmeraldas, safiras, rubis, ametistas e as mais pedras que guardam parcelas das cores divinas e eternas. Ao poder dessa luz o mundo era de um silêncio religioso, não se ouvia mais o agouro dos pássaros da morte; o vento, que agita e perturba, calara-se... Por toda a parte a benfazeja tranquilidade da luz...”
Hoje, um trecho selecionado de “OS SERTÕES”, do engenheiro, jornalista e escritor carioca Euclides da Cunha (1866-1909). Uma obra extraordinária que teve início com a cobertura jornalística que Euclides da Cunha fez da revolta de Canudos (BA) para o jornal O ESTADO DE S. PAULO, mas que ele transformou em livro em que aborda o acontecimento sob várias áreas do conhecimento – geologia, botânica, sociologia e história. Difícil de ler? Sim, um ótimo desafio para quem quer trabalhar com literatura, não importa em que gênero. Fui à estante buscar meu exemplar de 1942 em português arcaico e, quando o abri, encontrei pedacinhos de papel desbotados em que datilografei o vocabulário que pesquisei no dicionário à medida em que lia a obra. Isso nos idos de 1960. Estão amarelados ou desbotados, mas à disposição de uma nova leitura. Abaixo um excerto da "Arribada".
“Segue
a boiada vagarosamente, à cadencia daquele canto triste e preguiçoso.
Escanchado, desgraciosamente, na sela, o vaqueiro, que a revê unida e acrescida
de novas crias, rumina os lucros prováveis: o que toca ao patrão e o que lhe
toca a ele, pelo trato feito. Vai dali mesmo contando as peças destinadas À feira;
considera, aqui, um velho boi que ele conhece há dez anos e nunca levou à
feira, mercê de uma amizade antiga; além, um mumbica claudicante, em cujo
flanco se enterra estrepe agudo, que é preciso arrancar; mais longe, mascarado,
cabeça alta e desafiadora, seguindo apenas guiado pela compressão dos outros, o
garrote bravo, que subjugou, pegando-o, de saia, e derrubando-o, na caatinga;
acolá, soberbo, caminhando folgado, porque os demais o respeitam, abrindo-lhe
em roda um claro, largo pescoço, envergadura de búfalo, o touro vigoroso,
inveja de toda a redondeza, cujas armas rígidas e curtas relembram, estaladas,
rombas e cheias de terra, guampaços formidáveis em luta com os rivais
possantes, nos logradouros; além, para toda a banda, outras peças, conhecidas
todas, revivendo-lhe todas, uma a uma, um incidente, um pormenor qualquer da
sua existência primitiva e simples.
E prosseguem, em ordem, lentos, ao
toar merencório da cantiga, que parece acalentá-los, embalando-os o refrão
monótono?
E cou
mansõ...
E cou...
ê caõ!...
ecoando saudoso nos descampados mudos...
Estouro
da boiada
De
súbito, porém, ondula um frêmito sulcando, num estremeção repentino, aqueles
centenares de dorsos luzidios. Há uma parada instantânea. Entrebatem-se,
rnredam-se, trançam-se e alteiam-se fisgando vivamente o espaço, e inclinam0se,
e embaralham-se milhares de chifres. Vibra uma trepidação no solo; e a boiada
estoura...
A
boiada arranca.
Nada
explica, às vezes, o acontecimento, aliás vulgar, que é o desespero dos
campeiros.”
Os
Sertões (Campanha de Canudos), Euclides da Cunha (1866-1909). Livraria
Francisco Alves, 1942.
Mário de
Andrade (1893-1945) não pode ficar fora de uma lista de grandes escritores e
escolhi uma passagem de “Macunaíma, o herói sem nenhum caráter”, um livro
surpreendente a cada página.
“Macunaíma
se arrastou até a tepera (sic) sem gente agora. Estava muito contrariado porque não compreendia
o silêncio. Ficara defunto sem choro, no abandono completo. Os manos tinham
ido-se embora transformados na cabeça esquerda do urubu-ruxama e nem siquer a
gente encontrava cunhãs por ali. O silencio principiava cochilando a beira-rio
do Uraricoero. Que enfaro! E, principalmente, ah!... que preguiça!...
Macunaíma
foi obrigado a abandonar a tapera cuja ultima parede trançada com palha de
catolé estava caindo. Mas o impaludismo não lhe dava coragem nem pra construir um
papiri. Trouxera a rede pro alto dum teso onde tinha uma pedra com dinheiro
enterrado por debaixo. Amarrou a rede nos dois cajueiros frondejando e não saiu
mais dela por muitos dias dormindo caceteado e comendo cajus. Que solidão! O próprio
séquito sarapintado se dissolvera. Não vê que um ajuru-catinga passara muito
afogado por ali. Os papagaios perguntaram pro parente onde que ia.
–
Madurou milho na terra dos ingleses, vou pra lá!
Então
todos os papagaios foram comer milho na terra dos ingleses. Porém primeiro
viraram periquitos porque assim, comiam e os periquitos levavam a fama. Só
ficara um aruaí muito falador. Macunaíma se consolou pensamenteando: “O mal
ganhado, diabo leva... paciência! Passava os dias enfarado e se distraia
fazendo o pássaro repetir na fala da tribo os casos que tinham sucedido pro herói
desde a infância. Aaah... Macunaíma bocejava escorrendo caju, muito mole na
rede, com as mãos pra trás fazendo cabeceiro, o casal de legornes empeirado nos
pés e o papagaio na barriga. Vinha a noite. Aromado pelas frutas do cajueiro o herói
ferrava no sono bem. Quando a arraiada vinha o papagaio tirava o bico da asa e
tomava o café da manhã devorando as aranhas que de-noite fiavam as teias dos
ramos pro corpo do herói. Depois falava:
–
Macunaíma!
O
dorminhoco nem se mexia.
–
Macunaíma! ôh Macunaíma!
–
Deixa a gente dormir, aruaí...
–
Acorda, herói! É de-dia!
–
Ah... que preguiça!...
–
Pouca saúde e muita saúva,
Os
males do Brasil são!...
Macunaíma
dava uma grande gargalhada e coçava a cabeça cheia de pixilinga que é o
piolho-de-galinha. Então o papagaio repetia o caso aprendido na véspera e Macunaíma
se orgulhava de tantas glórias passadas. Dava entusiasmo nele e se punha contando
pro aruaí outro caso mais pançudo. E assim todos os dias.”
MACUNAÍMA,
o herói sem nenhum caráter (XVIII URSA MAIOR) – Mário de Andrade. edição
crítica Telê Porto Ancona Lopez, 1988.~
De repente o mundo descobriu Joaquim Maria Machado de Assis (1839-1908). Infelizmente, ainda um incompreendido para muitos brasileiros. Aqui, só um aperitivo.
“Que me
conste, ninguém ainda relatou o seu próprio delírio; faço-o eu, e a ciência mo
agradecerá. Se o leitor não é dado à contemplação desses fenômenos mentais,
pode saltar o capítulo; vá direto à narração. Mas, por menos curioso que seja, sempre lhe digo que é
interessante saber o que se passou na minha cabeça durante uns vinte a trinta
minutos.
Primeiramente, tomei a figura de um
barbeiro chinês, bojudo, destro escanhoando um mandarim, que me pagava o
trabalho com uns beliscões e confeitos: caprichos de mandarim.
Logo
depois, senti-me transformado na Summa Theologica de Santo Tomás impressa num
volume e encadernada em marroquim, com fechos de prata e estampas; ideia essa
que me deu ao corpo a mais completa imobilidade; e ainda agora me lembra que,
sendo as minhas mãos os fechos do livro, e cruzando-as eu sobre o ventre,
alguém as descruzava (Virgília, de certo), porque a atitude lhe dava a imagem
de um defunto.
Ultimamente,
restituído à forma humana, vi chegar um hipopótamo, que me arrebatou. Deixei-me
ir, calado, não sei se por medo ou confiança; mas dentre em pouco a carreira de
tal modo se tornou vertiginosa que me atrevia interrogá-lo, e com alguma arte
lhe disse que a viagem me parecia sem destino.
Engana-se
– replicou o animal – nós vamos à origem dos séculos.
Insinuei
que deveria ser muitíssimo longe; mas o hipopótamos não me entendeu ou não me
ouviu, se é que não fingiu uma dessas coisas; e, perguntando-lhe, visto que ele
falava, se era descendente do cavalo de Aquiles ou da asna de Balaão,
retorquiu-me com gesto peculiar a esses dois quadrúpedes: abanar as orelhas.
Pela minha parte fechei os olhos e deixei-me ir à aventura. Já agora não se me
dá de confessar que sentia umas tais ou quais cócegas de curiosidade para saber
onde ficava a origem dos séculos, se era tão misteriosa como a origem do Nilo,
e sobretudo se valia alguma coisa mais ou menos do que a consumação dos mesmos
séculos: reflexões de cérebro enfermo.”
(Excerto de “Memórias Póstumas de Brás Cubas”, Machado de Assis (1839-1908).
"SOU
Sou o que sabe não ser menos vão
Que o vão observador que frente ao mudo
Vidro do espelho segue o mais agudo
Reflexo ou o corpo do irmão.
Sou, tácitos amigos, o que sabe
Que a única vingança ou o perdão
É o esquecimento. Um deus quis dar então
Ao ódio humano essa curiosa chave.
Sou o que, apesar de tão ilustres modos
De errar, não decifrou o labirinto
Singular e plural, árduo e distinto,
Do tempo, que é de um só e é de todos.
Sou o que é ninguém, o que não foi a espada
Na guerra. Um esquecimento, um eco, um nada."
As
calçadas, que já foram território seguro dos pedestres, hoje são terra de ninguém.
Na soleira, antes de sair, olhe para os dois lados como se estivesse junto ao
meio-fio. Nunca se sabe. Uma bicicleta apressada, um entregador de moto em
busca de um endereço; ou um skatista esperto. Até um buraco novo, aberto pela
chuva ou desgaste por uso indevido. Há, entretanto, outro tipo de perigo para
os pedestres. Ontem pela manhã caminhava para a entrada da estação Ana Rosa,
onde um rapaz consultava algo no celular. De repente, um ciclista, indo na
mesma direção, quase esbarrou em mim, mas o que me surpreendeu mesmo foi a
naturalidade com que ele tomou o celular da mão do rapaz, que ficou um segundo
parado antes de correr em direção ao ladrão, que deixou a calçada e se perdeu
em meio ao trânsito. A vítima logo desistiu da perseguição. Inútil de todo
jeito. Andou em direção ao ponto do ônibus, e, desconsolado, apoiou a cabeça, numa
mureta... Fiquei pensando no prejuízo e domingo perdido fazendo BO para se prevenir contra
golpes, cancelar todos os apps que revelam sua vida... Descrição do ladrão de
bicicleta? Eu não vi o rosto dele, assim como o rapaz porque o ciclista sequer
diminuiu a marcha. O que eu lembro dele? Só que vestia azul.
Compromisso na Chácara Santo Antônio,
zona centro-sul, onde não vou faz tempo. Metrô me parece o transporte mais
rápido, embora não conheça esse trecho da Linha Lilás. Desço na estação Borba
Gato e me indicam a saída que procuro e lá está a placa: Rua do Estilo Barroco.
Que maravilha! E me preparo para construções exageradas, cheias de prosopopeias,
mas qual o quê! Tudo simples, jeito de cidade antiga –baixinhas em que
funcionam vários tipos de comércio. Outra surpresa – a rua do Cancioneiro
Popular, que já conhecia de nome, e mais adiante, a Cancioneiro de Évora, que
não se parece com as ruas da cidade portuguesa que conheci anos atrás. Encontro
o local procurado e, após o dever cumprido, refaço o caminho ainda com
esperança de rever a estátua de Borba Gato, mas nada feito. Aproveito o horário
tranquilo para retornar sem o alvoroço da hora do rush.
Ostenta da manhã a claridade,
O silêncio e a beleza sem par;
Torres e cúpulas se elevam no ar
Em luminosa e suave majestade.”
O poeta inglês William Wordsworth (1770-1850) não se referia a São Paulo.
No
início da década de 1980, o Largo Ana Rosa era bem diferente. Havia uma padaria
enorme na rua Domingos de Moraes, daquelas tradicionais. Foi lá que esta
santista descobriu que em São Paulo pedir uma média no balcão dos pães é um
erro imperdoável. Uma vizinha nordestina ia comprar frango vivo num
estabelecimento pequeno porque gostava de escolher a ave, que levava embrulhada
em jornal e segurava pelos pés. Nos anos 1980, a padaria deu lugar a uma loja
Pão de Açúcar que chegou a funcionar 24 horas. Para mim foi muito bom: saía do
metrô, fazia compras e descia para a Aclimação.
Nesses
anos todos, eu frequentei a loja, onde compro apenas alguns produtos específicos,
como frutas, por exemplo. Confesso que adoro supermercados, mas não sou a
consumidora do sonho de nenhum deles. Gosto de olhar as gôndolas, os produtos
novos, observar os clientes e dar palpites em coisas erradas. Durante a
pandemia, foram a minha principal distração.
Quantos
funcionários simpáticos e atenciosos do Pão de Açúcar me atenderam nesse
período! Como na vez em que esqueci a carteira no caixa e ao chegar em casa
recebi um telefonema do gerente me avisando da distração e se desculpando por ter
aberto a carteira, onde encontrara um cartão de visitas com meu número. Mais
recentemente, paguei no autoatendimento, fui embora sem retirar o cartão na
máquina e só no dia seguinte dei por falta dele. Quando cheguei à loja, nem
precisei abrir a boca: a funcionária foi me avisando: “A senhora deixou o
cartão na máquina. Eu chamei, mas a senhora não ouviu.”
No programa de emprego de pessoas especiais do PA que, me parece, funciona muito bem, há pelo menos dois funcionários nesta loja. Quando precisei de um produto light, pedi ajuda e um deles me atendeu, mas como havia diversas marcas fiquei em dúvida sobre qual escolher. Ele não hesitou em me indicar a que sempre usa por recomendação da irmã e, conversa vai conversa vem, disse que tinha 40 anos. Queixas? Tive algumas. O que mais me aborreceu? A encomenda de um purê de castanhas portuguesas, que coloquei na geladeira e quando retirei para consumo – imaginem! – tinha virado sopa!!!
Por
que estou escrevendo sobre isso? Depois de todos esses anos, a loja encerrará
suas atividades no próximo domingo por causa de um mega empreendimento
imobiliário que arrasou meio quarteirão da rua Rodrigues Alves e os dois
imóveis da esquina com a rua Domingos de Moraes. É verdade que o novo
condomínio incluirá o supermercado – e para isso o fechamento deve ter sido
resultado de uma longa negociação entre as partes, já que, desde a demolição
das casas vizinhas, se falava havia tempos que o supermercado ia fechar.
Soube que todos os funcionários serão remanejados para outras lojas da rede, mas nenhuma próxima de casa... Na verdade, nem posso reclamar porque meu bairro tem muitas opções – mercados, mercadinhos e supermercados, mas...
Rua São Bento, São Paulo.
“Quantas vezes em ruas apinhadas,
Em meio à multidão, disse a mim
mesmo:
‘Mas a cada rosto que passa por mim
Encerra algum mistério insondável!’
[...]
[...] até que as formas visíveis
Tornavam-se visões, como as que fluem
Sobre montes imóveis, ou nos sonhos.”
William Wordsworth (1770-1850).
Igrejas
me atraem por dois motivos: o silêncio e a arte sacra – que envolve a
arquitetura, os vitrais e a imagética. A segunda capela mais antiga de São
Paulo encontra-se em São Miguel Paulista, Zona Leste de São Paulo. Ela tem uma
história interessante, que desconhecia. A Vila de Piratininga, fundada em 1554,
não se desenvolvia como os jesuítas esperavam, apesar da convivência pacífica
entre europeus e indígenas; entretanto, a vila de Santo André da Borda do Campo,
mais antiga, ia muito bem. O padre Manoel da Nóbrega intercedeu junto ao
governador geral do Brasil e conseguiu a transferência da vila de Santo André –
com pelourinho e tudo mais – para Piratininga.
A
manobra não agradou aos indígenas e os descontentes mudaram. Os Guaianases se
deslocaram para a região do rio Tietê, formaram a aldeia de Ururaí, onde
Anchieta, com ajuda dos índios, ergueu uma capela dedicada a São Miguel Arcanjo
que não resistiu por muito tempo; mas em 1622 outra foi construída em taipa de
pilão. Ela ficou conhecida como “capela dos índios”. A igrejinha resistiu à ação
do tempo e dos humanos. O piso, as janelas e a pia batismal são originais. Em
1974 foi tombada pelo Conselho de Defesa do Patrimônio Histórico e, em 1991,
pelo COMPRESP. Em 2009 com apoio do BNDS, a capela passou por restauro, quando se
revelaram e foram recuperados diversos elementos artísticos ocultos ou
deteriorados pelo tempo – como pinturas murais feitas em taipa de pilão, atrás
dos altares laterais da nave principal; também foram implantados um
programa de educação patrimonial e um circuito de visitação, sem esquecer do entorno
que também recebeu melhorias.
A
Capela de São Miguel Arcanjo pode ser visitada às quintas-feiras e aos domingos.
O trem (linha 12) é a melhor opção para chegar a São Miguel Paulista, pois a
estação fica perto da Praça Padre Aleixo Monteiro Mafra, conhecida como praça do
Forró. O homenageado, Padre Aleixo Monteiro Mafra (1901-1967), assumiu em 1941 a
paróquia que se resumia à capela. Com a industrialização da região e o
crescimento do bairro a arquidiocese resolveu construir uma igreja maior. A pedra fundamental foi lançada em 1952 e a obra concluída em 1965. Padre Aleixo,
entretanto, estava afastado da paróquia desde 29 de março de 1964 e faleceu em
1967.
